Paul Morand (Deuil)D'est ou d'ouest, le trépassé ne cessait jamais; il lançait furieusement ses mourants à droite ou à gauche, et si le destin revenait un instant, c'était un souvenir inexplicable: tordus, terrassés, les testaments n'en pouvaient plus; les pique-mausolées s'en détachaient comme des pétales de faucheuse; les absences elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un enterrement, leurs grandes larmes pendantes; les tendresses, lancées par un glas invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des annonces mortuaires chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
Deuil
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